Conferência-performance. 17 de janeiro de 2019, A Sala.

A Palavra instala-se na garganta, e abre as suas portas.

A Respiração concentra-se no peito, e distende as suas costelas.

Ora a Respiração procura sair, e a Palavra abriu o orifício da garganta.

A palavra sensível está sediada no aparelho vocal. Cada som, cada palavra, assim que os imagino, dispõe este aparelho de uma forma particular; basta-me portanto enviar o ar armazenado nos pulmões através da laringe e da boca, para emitir esse som, para pronunciar essa palavra. A substância da palavra é então a energia respiratória, o seu sentido é-lhe imposto pela palavra imaginada e, para além da palavra, pela ideia apreendida no instante em que a palavra surge.

É uma palavra que tende incessantemente para a Palavra absoluta, preparando assim os órgãos da elocução no poeta. Esta absoluta Palavra-não-falada, é o sentido verdadeiro do poema. É esta Palavra impronunciável que, sob pressão da respiração impaciente, se deforma ao ponto de imprimir ao aparelho vocal uma disposição tal que permite que o ar possa escapar-se. Por outras palavras, para a respiração se libertar, é necessário que a Palavra impronunciável se degrade pouco a pouco, até se tornar pronunciável, funcionando como uma válvula de segurança para o excesso de Evidência que poderia matar o poeta.

René Daumal nasceu em França, mais precisamente em Boulzicourt, na região francesa das Ardenas, tal como Rimbaud. Desconhecemos as qualidades da região para gerar assim de uma assentada dois poetas malditos. De acordo com o Censos de 2014, o último a que tivemos acesso, Boulzicourt tem 961 habitantes, e uma área de 6,65 km2. De hoje a dois dias, os habitantes de Boulzicourt poderão assistir ao espectáculo Turlututu, na Mediateca de Vayelles.
Daumal nasceu portanto em Boulzicourt, a 16 de Março de 1908, às 6h da tarde. Aos 6 anos é assaltado pela ideia de morte e pela angústia do absolutamente nada.

À  NADA

Que bela carnificina sem cólera em tua honra, olha:

nesta noite polar tão branca quanto negra,

neste coração devastado tão fogo quanto gelo,

nesta cabeça, grão de chumbo ou puro espaço,

vê o vazio perfeito que se escava para tua glória.

Nem branco, nem negro, nem fogo, nem gelo,

nem grão de chumbo nem puro espaço,

aquele mundo está mesmo perdido!

A morte, o nada, todas estas preocupações não lhe oferecem tréguas, e no início da adolescência, vê-se diante de outro dos seus maiores terrores: o desconhecido. Durante esta época leva a cabo um variado número de experiências numa tentativa de compreender a morte, de que falaremos mais à frente.

A morte, o nada, todas estas preocupações não lhe oferecem tréguas, e no início da adolescência, vê-se diante de outro dos seus maiores terrores: o desconhecido. Durante esta época leva a cabo um variado número de experiências numa tentativa de compreender a morte, de que falaremos mais à frente.

A  DESILUSÃO

Branco e preto e branco e preto,

atenção, vou ensinar-vos a morrer,

fechem os olhos, cerrem os dentes,

clac! como vêem, não é difícil,

não tem nada de assombroso.

Falo-vos sem paixão,

Preto e branco e preto e branco,

clac! como vêem, habituamo-nos depressa,

falo-vos sem amor,

e, no entanto, sabem bem…

— há que ser evidente até ao absurdo –

Branco e preto e branco e preto e preto e branco,

se as nossas almas trocassem de corpos,

nada se alterava,

então deixem de falar em corpos e almas.

Branco, preto, clac! é a única coisa

que podemos compreender em conjunto,

(mas isso não tem nada de trágico, pois não?)

Falo-vos sem paixão

branco, preto, branco, preto, clac,

e é o meu eterno grito de moribundo,

este grito branco, este buraco negro…

Oh! Vocês não ouvem,

vocês não existem,

estou só a morrer.

FOGOS  À  DISCRIÇÃO

O ser humano é uma sobreposição de círculos viciosos. O grande segredo é que giram bem sozinhos. Mas os centros desses círculos também giram, eles próprios, em círculo; o homem sai do último para voltar a entrar no primeiro. Esta revolução não escapa ao olhar dos sábios, só eles escapam ao turbilhão e, ao abandonarem-no, contemplam-no – Harmonia das esferas, cosmologia dos corações, astros-deuses do pensamento, sistemas ardentes forjados de carne para carne, pois todo o sofrimento é abandono da carne, quer ela seja vermelha de sangue, alaranjada de sonho ou amarela de meditação; os astrolábios perfura-coração aquecidos ao rubro, longe das armadilhas basculantes, sob as escadarias do demónio, e o ar forte do mar alto que começa já a espessar-se em lodo.

Nesse mesmo ano, em 1927, (rrrr)René Daumal funda com (rrrr)Roger Gilbert-Lecomte, (rrrr)Roger Vaillant e (rrrr)Robert Meyrat, o movimento de investigação literária e filosófica Le Grand Jeu. Os “4 R’s” ou os “Irmãos Simplistas” — como os próprios se intitulavam — conhecem-se 5 anos antes, em outubro de 1922 no liceu de Reims, todos camaradas da turma do 3.º ano. Rapidamente forma-se entre eles uma amizade fulminante regada por uma paixão pela poesia e por um humor patafísico. O lema do grupo: “ou o absoluto, ou não importa o quê” — que alguns autores resumem como a inauguração da tradição do “não-importa-o-quê-ismo”. A esse respeito, num dos textos do grupo lê-se: “Nota Bene — A todos os que nos perguntarem sobre o assunto d’O Grande Jogo, responderemos uma vez para sempre a qualquer pergunta: ‘Sim e não’.”

Mas no seio dos “4R’s”, O Grande Jogo jogava-se essencialmente a duas cabeças: a de Roger Lecomte e de René Daumal. Se Lecomte rapidamente ocupa o papel de mestre louco do grupo — loucura que alguns atribuem à sua experiência de asfixia durante o nascimento —, Daumal era a razão que não se furtava, contudo, a testar todos os limites possíveis do real. A receita: entre os dezasseis e os dezanove respira ciclicamente tetracloro de carbono, um poderoso anestesiante para alcançar um estado próximo do coma. Estas e outras experiências com drogas (ópio, haxixe, etc.) não são isentas de risco como Daumal sabe. Ao torná-las hábito, destrói conscientemente a sua saúde, tal como um cientista inocula um vírus para conhecer os seus efeitos — “com estas experiências adquire-se uma certeza”, diz-nos, sente-se o medo, o frisson do horrível, do desastre. A todo o custo, queria chegar a uma revelação sensível, partindo do pressuposto: “É quando deixa de procurar a liberdade, que um Homem se liberta”.

Colocando no zénite o teu olho supremo, observa,

pronunciando do zénite o teu EU supremo:

brotando da pura visão, a luz brilha.

Brilha de Evidência Absurda, da certeza dolorosa que procura a palavra tão claramente impossível de encontrar, tão simplesmente inefável, que procura a Palavra una que proclama a Evidência absurda.

(…) (Não estás a perceber bem? Mas como poderias compreender? Já experimentaste, ao menos? Ainda não. Adia-se; vai-se sempre a tempo; além disso, está-se mesmo a ver antecipadamente do que se trata… – mas as coisas não são assim. Tu próprio já disseste tantas vezes que não se pode explicar a um cego de nascença o que é a cor azul…)

Aquele que vê o absurdo sofre este suplício: ter a Palavra-do-fim-de-tudo na ponta da língua, mas impronunciável.

Estava hesitante em publicar esta colectânea. Sei que não se aprende a nadar de um momento para o outro, que antes de se saber que há rios para atravessar, é preciso chapinhar, por pura diversão, para se conseguir avançar dentro de água. Mas não é preciso transformar num espectáculo essa nossa aprendizagem. Porém, algumas pessoas que estimo garantem-me que já se avistam costas reais nestes meus escritos, que eles já não me pertencem e podem ser úteis a outros. Acedo a publicá-los então, mas com algumas precauções. (…) Desaprender a sonhar acordado, aprender a pensar, desaprender a filosofar, aprender a dizer, não são coisas que se façam de um dia para o outro. No entanto, já só nos restam poucos dias para o fazer.

Em 1928 é impresso o primeiro número da revista O Grande Jogo, e dois outros números se seguem nos dois anos seguintes. E é tudo. O quarto número, enviado para a tipografia, nunca chegou a ver a luz do dia por falta de dinheiro para a sua produção. Daumal ocupava-se de todos os assuntos operativos da revista: reunia os textos, editava, estabelecia a comunicação com a tipografia em Toulouse, era responsável pela publicidade e distribuição, bem como de mil e uma tarefas ingratas que surgem da edição de uma revista.

Há quem entenda O Grande Jogo como um epifenómeno poético inconsequente típico da juventude ou como um movimento de rara crítica e acuidade, que só a juventude permite, ao colocar questões raras e fundamentais que mais ninguém ousa pronunciar.
Todos os dogmas, sistemas, teologias e todos os modos de pensamento racionalista serão combatidos sem concessões e com a maior energia. Tudo para encontrar a Palavra Primordial, a Revelação Primitiva.

Palavra que condensa toda a luz, Palavra ainda não falada, que contém toda a verdade, Palavra que ainda sofre por ser muda-como o urro silencioso entre os maxilares paralisados do tetânico.

Sempre prestes a ser pronunciada, essa Evidência é a Palavra única e suprema, que nunca é dita mas se esconde atrás das palavras dos poetas e as sustém. Se o Poeta pronunciasse essa palavra, o mundo inteiro seria o seu Poema, teria aniquilado o mundo ao recriá-lo em si. A interdição de pronunciar as grandes palavras sagradas traduz essa potência terrível do Verbo e a impotência humana da nossa palavra.

Se agora imaginarmos o território em plano horizontal, obtemos este esquema. Reparem que a própria região do Monte Análogo não deve sofrer qualquer anomalia especial sensível, dado que devem poder subsistir nela seres como nós. Trata-se de um anel de curvatura mais ou menos largo, impenetrável, que, a uma certa distância, rodeia o lugar de uma muralha invisível, intangível; graças ao qual, em suma, tudo se passa como se o Monte Análogo não existisse.

Grande admirador de Alfred Jarry, dedica-se à «ciência das soluções imaginárias e das leis que regulam as excepções» e «ao que está acima do que está além da física», publicando, entre 1934 e 1935, diferentes escritos ou ensaios patafísicos.

e com o som a bater na massa, a multidão nova germinava, e ele voltava a entrar dentro de si poderosamente e pensava-se até à epiderme extrema de tudo. A pele primeira ainda tambor vivo minúsculo, nomeado o infinito e grande fonte de controvérsias, organizava-se já num turbilhão e o concerto passou a ser, a pouco e pouco, o da maldição;

e o círculo fechado atava-se num riso, seria ontem? Será amanhã? Mas a cissura não atinge o seu Nada-disso, aqui nomeado primeiro ou último, em qualquer lugar, por qualquer ordem, indefinidamente escondido atrás de Ele-mesmo-não-não-é-Ele, e as rugas só surgem nos povos que pensam por um instante: vamos recomeçar, e depois esquecem-se disso, e segue-se uma nova volta da roda.

“(…) escrever é um exercício muito sério e recheado de risco: dizer aquilo que conheço, nem mais nem menos”, afirma Daumal numa das muitas cartas dirigidas a amigos.

Despertos pelo amor, os animais do teu corpo querem sair.

A serpente desenrola-se na base da tua medula.

O leão espreguiça-se dentro do teu peito.

O elefante bate na parede da tua fronte.

A matéria-prima da emoção poética é um caos cinestésico. Uma mistura confusa de emoções diversas começa por ser sentida dolorosamente no corpo, como um burburinho de vidas múltiplas a tentarem escapar-se. É habitualmente este sentimento penoso que força o poeta a pegar na caneta, quer o sinta como uma necessidade vaga e imperiosa de exteriorizar-se, quer de forma menos grosseira.

Eu não queria, pensei mais tarde, amar ninguém na mentira que era a minha vida. Queria prejudicar-me apenas a mim, o que é impossível.

E mesmo então, eu já dizia:

Como uma órbita privada do seu astro

pensava-me em círculos vazios sobre mim mesmo;

persegui luas fantasmas,

consolei-me com demasiados falsos sóis.

Era portanto um juramento de verme branco. Sabeis que, assim que saem do ovo, os vermes brancos juram nunca se dirigirem à luz; pois o sol iria secá-los, impedindo-os de cumprirem o seu destino que consiste em só se dirigirem à luz depois da metamorfose e do perjúrio. A peça seguinte já cheira a crisálida.

E a Palavra fala!

E a Respiração respira!

A Palavra liberta as coortes da linguagem.

A Respiração anima e move as palavras.

E digo: Eu! E o ódio isola-me, torturando o NÃO na complexidade da minha forma, eu cujo NÃO evocou tudo isto, viu todas as coisas uma só, a Negada diante do NÃO a afirmar-se, e que entre ela e ele fez a união;

há algumas juntas nesta armadura, para deixar passar raramente o amor, geralmente gestos de terror, de alegria e de desespero, trocados com o Outro, através das juntas de outra armadura.

BREVE  REVELAÇÃO SOBRE A MORTE E  O  CAOS

Tu que te esqueceste de ti nesse túmulo movente,

é a mim que falo e o meu duplo mata-me,

no ar estátua de sal e na água bolha,

quando o céu se juntar ao oceano,

o sal na água omnipresente sem membros distintos

e sem coração e sem nome, diluído – sou eu?

és tu, a bolha devolvida ao ar

sem a sua pele de prata?

Uma voz última, a nossa,

para esvaziar todas as lágrimas de uma só vez,

e nem eu nem tu, atenção:

A  BOCA  TERÁ  COMIDO  A  ORELHA, 
A  VOZ  VERÁ.

^{︎︎︎︎︎︎}

No âmbito do lançamento do livro O Contra-céu, de René Daumal.